C’è un’immagine semplice, quasi infantile nella sua evidenza, eppure capace di dire molto più di intere biblioteche di manuali spirituali. Un quadrato, figura della totalità, dello spazio delimitato, dell’esistenza così come viene data. Dentro, una linea obliqua che parte dal basso a sinistra e sale fino a toccare il lato opposto, più in alto. Non divide in due parti uguali, non pacifica, non rassicura. Taglia. Separa. Introduce una tensione. È una linea che non promette equilibrio, ma percorso.
All’inizio del cammino quella linea è bassa, quasi rasente il fondo. Chi guarda dall’interno del quadrato ha l’impressione che sopra di essa ci sia moltitudine, autorità, competenza. Ma è un’illusione prospettica. La linea non misura il valore degli altri, misura il tuo avanzare. È la tua esperienza che cresce, non la loro che diminuisce. Eppure l’effetto è lo stesso: man mano che progredisci, ciò che sembrava alto scivola sotto.
In termini iniziatici siamo pienamente nel territorio della nigredo. Distruzione, confusione, perdita dei riferimenti precedenti. È il punto in cui si scopre che ciò che si credeva sapere non regge, che le certezze altrui erano spesso solo posture, ripetizioni, abitudini mascherate da conoscenza. Carl Gustav Jung parlava di questo momento come dell’incontro con l’Ombra, ma sarebbe un errore intenderlo solo come fatto psicologico. Qui l’ombra non è soltanto ciò che rimuoviamo di noi stessi, è anche la caduta delle proiezioni. Gli idoli interiori si sgretolano, e con loro molti maestri immaginari.
La linea obliqua sale lentamente, senza strappi. Non è una scala iniziatica, non prevede salti quantici o illuminazioni istantanee. È più simile a quella che René Guénon avrebbe chiamato una qualificazione progressiva dell’essere. Non si diventa “più spirituali”, si diventa meno ingenui. Ci si accorge che molte persone che stimavamo occupavano una posizione sopra la linea solo perché noi eravamo ancora troppo in basso per distinguere. Quando il punto di vista cambia, il paesaggio si ricompone.
Questo è il passaggio sottile tra nigredo e albedo. Non c’è ancora luce piena, ma c’è chiarezza. La linea obliqua ora attraversa il quadrato in una zona più centrale. Sopra restano pochi, spesso silenziosi, raramente appariscenti. Sotto si accumulano coloro che non avanzano più, non per colpa o per mancanza di valore umano, ma perché il loro percorso si è fermato. In alchimia non tutto il materiale è destinato alla trasmutazione. Paracelso lo diceva senza indulgenza: la natura non spreca tempo su ciò che non può essere affinato.
Arrivati qui si comprende un punto essenziale che molta spiritualità contemporanea evita con cura: il cammino non rende migliori, rende più esigenti. La linea obliqua non giudica, ma discrimina. E discriminare, nel senso etimologico del termine, significa separare, distinguere, riconoscere le differenze reali. Non tutti vogliono salire, non tutti possono, e soprattutto non tutti devono. Alcuni restano sotto la linea perché lì stanno bene, perché il loro orizzonte è compiuto, chiuso, sufficiente a se stesso.
La rubedo, se vogliamo usare il linguaggio classico, non è un punto finale glorioso, ma una stabilizzazione. La linea continua a salire, ma ora il quadrato sembra più ampio, meno oppressivo. Non c’è più bisogno di misurarsi con gli altri, perché il confronto è terminato. Julius Evola avrebbe parlato di “differenziazione dell’uomo”, intendendo proprio questo: a un certo punto il problema non è chi resta sotto, ma se si è disposti a proseguire anche quando sopra la linea restano in pochi.
La metafora della linea obliqua ci restituisce una verità scomoda ma necessaria. Nel percorso spirituale si perde più compagnia di quanta se ne acquisti. Si perde ammirazione facile, si perdono autorità apparenti, si perdono persino affetti costruiti sull’asimmetria della non-consapevolezza. Ma ciò che resta è reale, essenziale, non negoziabile. La linea non premia, non punisce, non consola. Indica soltanto dove sei. E soprattutto ti ricorda che non sei tu a superare gli altri: è il tuo sguardo che, finalmente, smette di guardare dal basso.
Daniele Corsini